EL OTOÑO
El paisaje se desnuda
las hojas revolotean
y parecen mariposas
porque el viento las voltea.
Unas de color rojizo
otras amarillean
allá en el rincón del camino
o en el ribazo de la
pradera
juntas quieren morir
y muertas ahí esperan
en su tumba broten
las flores
y que las cubran las
hiervas.
Esos bosques antes
verdes
de sus ramas nidos
cuelgan
protegerlos ya no pueden
porque hojas no les
quedan
los pájaros ya se han
volado
solo en sus ramas las
huellas
ya su sombra es
tranparente
pero su sabía
preservan.
El sol ya va
inclinando
sus rayos hacia la
tierra
envueltos en fría
brisa
al traspasar colchón
de niebla.
Las nubes gotas le
lloran
y que lloren hasta
que muera
para que salga
frondosa
su hermana la
primavera.
Sumergido en el resfrior
escarcha en los
campos deja
los viste de color
blanco
los viste y también
los besa
entre el ocaso que
anochece
y el alba que al sol
despierta.
El árbol quiere
llorar
pero lagrimas no le
quedan
está presto para
arroparse
engordando su corteza
que con hielo y nieve
llega.
JUAN GARCÍA INES
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