PARA NAIR ZARATE ALVA

 

PARA NAIR ZARATE ALVA

 

Era un dieciocho de octubre

de mil novecientos ochenta

tus ojos detectaron la luz

y hoy cumplen los cuarenta.

 

Dejaste todo y osaste

a dejar tu tierra querida

en busca del ser amado

que sea el amor de tu vida.

 

Un día no se qué día

volaba con ti la ilusión

para sentir en tu alma

el abrazo de una pasión.

                             

No importa la distancia

cuando el amor lo consiente

ese amor en vos arraigue

si el cariño está presente.

 

Das sosiego a tu morada

y amor a tu compañero

a la universidad cultura

y a la familia un te quiero.

 

Quiero rasguear este folio

mi pluma sumisa asiente

en este tu cumpleaños                        

lo escribe como lo siente.

 

                      18 DE OCTUBRE DEL 2020

                                                                              JUAN GARCÍA INES

 

SONETO PARA ROSA ALARCÓN

 

Soneto

 PARA ROSA ALARCÓN

REGIDORA DEL DISTRITO HORTA- GUINARDÓ

 

Arrastro mi pluma por este pliego

y mi pensamiento, silabas mide    

para que ninguna se dilapide

con tinta de azahar los versos riego.

 

Camina sí, calles sin ningún ego

en el distrito, hoy eres tú quien decide

luego sí. La gente te  lo valide

y sientan por tu hacer un gran apego.

 

Y que broten granos de tu simiente

en este distrito tan complicado

la palabra a veces no es suficiente.

 

En este momento tan delicado

y que tu trabajo sea eficiente

muchos vecinos tendrás a tu lado.

 

.

                                 JUAN GARCÍA INES

 

PASO, MIRO Y SIENTO

 

paso, miro y siento

Mes de Junio dos mil veinte

lluvioso como ninguno

caminando entre la hierba

mis pies de agua embetuno

los pulmones se me ensanchan

porque el viento es aire puro.

 

Me ciegan los horizontes

alcornoques, pinos y encinas

siento el tonar de las ramas

que aguantan sus envestidas

son travesuras del viento

y las hojas, sus bailarinas.

 

Mis cabellos se alborotan

al caminar por la loma

con el viento está jugando

una atrevida torcaz paloma

mientras mis nasales respiran

de la naturaleza su aroma

 

Duermen lluvia las nubes

y sendereo entre humedales

un inmenso espacio de flora

con su belleza a raudales

hay plantas con muchos nombres

y nombrar yo no sé a cuáles

 

Tu sí que sabes mi nombre

soy el cardo borriquero

tengo pinchos afilados

pero hacer daño no quiero

yo también adorno el campo

si me observas no te hiero.

 

Las travesuras del viento

hacen vibrar a las flores

para preñar a la tierra

volando hasta ella el polen

los pétalos también se lleva

para adornar los rincones.

 

22/06/2020           JUAN GARCÍA INES

 

 

 

 

PICAR EL DALLE O LA GUADAÑA

 

 

PICAR EL DALLE O GUADAÑA

LA SIEGA DE LA ALFALFA

 

Sentar el culo en el suelo

en el campo o en la calle.

Con yunque y martillo el duelo

el borde cortante, el señuelo

y picar sobre el filo, al dalle.

 

Entre labios de cielo y montaña

surge claridad de amaneceres.

Es primera hora de la mañana

se apuña el mango de la guadaña

son episodios de los ayeres.

 

Sobre el hombro la guadaña

entre trapos se lleva envuelta.

En su caminar le acompaña

y ante la alfalfa se desapaña

y todo el envoltorio se suelta.

 

Por el crepúsculo la aguada

los peales calaos de frescura.

La albarca siempre arrastrada

dejando senda por la segada

son hechos de esa andadura.

 

Cuando el sol se despereza

con su color claro de fuego.

Con sombrero en la cabeza

seguir segando una proeza

y el aliento sin sosiego.

 

La cintura se contornea

de un lado, hacia otro lado.

El RASTRO del dalle alinea

de la fila el segador se pavonea

bonita estampa de lo segado.

 

Al girar el cuerpo gira el dalle

en semi circulo se hace el corte.

Que su punta en tierra no encalle

para que su segada no falle

y cuerpo y dalle armonía aporte.

 

Para nada es una inventiva

pinto imágenes en este poema.

El pensamiento se me activa

y tintar el folio me motiva

narrar lo vivido es mi lema.

 

20/01/2021

                           JUAN GARCÍA INES

PINCELADAS DE UN QUERUBE

 

 

 

PINCELADAS DE UN QUERUBE

 

Quise tener un pueblo

y que lo pintara un Querube

y por fin he conseguido

que blanca pintura ha caído

desde lo alto de las nubes.

 

La veleta de la iglesia

la primera en ser pintada

es la más cercana al cielo

y en tierra posó su vuelo

pintando alguna fachada.

 

Yo quise tener un pueblo

blanco como el azahar.

Y ver la nieve en los tejados

sean lienzos ondulados

esa estampa quiero loar

 

Ha pintado los parajes

los chaparros y tomillos

y en fotos puedo mirar

su blancura es de admirar

y ese pueblo es Olmillos.

(SORIA)

 

09/01/2021

             JUAN GARCÍA INES

PRISIONERO EN CASA

 

PRISIONERO EN CASA

No es que yo no quiera

es que dejar no me dejan.

Te hablo a ti primavera

de tu año dos mil veinte.

Quisiera estar a tu vera

mi espera se desespera

al no poderte abrazar

a la paciencia la altera.

Solo soy un prisionero

mirando por la gatera.

 

No es que yo no quiera

es que dejar no me dejan.

Ni respirar tus alientos

ni poder pisar los campos

ni mirar tus ornamentos,

solo me queda el lamento

de no avizorar las flores

al delirio le pongo acento.

Solo soy un prisionero

sin la acaricia del viento.

 

No es que yo no quiera

es que dejar no me dejan.

Envolverme en tu embrujo

y retozar por tus hierbas

la luz del sol con su influjo

haga de mi figura dibujo

en tu hermosa pradera.

En mi resistir me arrebujo.

Solo soy un prisionero

la libertad seria un lujo.

 

No es que yo no quiera

es que dejar no me dejan.

Apartar los matorrales

y caminar por tu espesura

beber de tus manantiales

buscar setas en los eriales

andadura ilusionante

ver correr los animales.

Solo soy un prisionero

por consecuencias virales.

 

                                 JUAN GARCÍA INES

 

 

 

¿QUE FUÉ DE AQUELLO?

 

¿Qué fue de aquello?

 

¿Qué ha sido del leñador?

El que limpiaba los bosques

que con el hacha cortaba

el matorral de los montes.

 

Un hachazo y detrás otro

el serrón también lo usaba

con los brazos en vaivén

con esfuerzo el leño serraba.

 

Hoy el monte es todo sombra

ya el sol no peina el suelo

para el humano no hay senda

las ramas pellizcando al pelo.

 

No hay manos para el hacha

ni bálago para el vencejo

ni tampoco ramas cortadas

ni leñador para el manejo.

 

Aquel borrico con la albarda

y en la albarda las amugas

las gavillas con soga ataban

manos con callos y arrugas.

 

Camino arriba camino abajo

una huella a la otra borra

así eran los días de invierno

con la nieve hasta en la gorra.

 

La chimenea no vuela humo

ya no hay leña en la cocina.

Ni el gato se chamusquea

con aquellas ascuas de encina.

 

En el llar, ya no hay puchero

ni aquel caldero colgando

ni tenazas que arrimen tizón

ni tampoco tronco humeando.

 

Con la cocina templada

del calor huía el hielo.

Y en un banco de madera

tenía un sitio el abuelo.

 

Él leñador se calentaba

con el hacha y con el fuego.

Del pasado solo queda

contar la historia de aquello.

 

02-12-2020

                         JUAN GARCÍA INES