EL
INVIERNO
En casa del pobre
Hielo en el cubo,
frío en la casa,
ese adobe tabiquero
que lamido por el agua
por donde silba el viento
que nos traspasa el alma.
Arrastradas desde el campo
y cortadas con el hacha
en la cocina no hay frío
arde un fajo de zarzas,
Ante el fuego se resisten
sus aguijones se agarran
en las palmas de las manos
antes de que sean llama.
En la alcoba si hace frío
en la cama faltan mantas
el sueño esta encogido
hasta que le despierte el alba.
Los peales están mojados
el rocío los empapa
los pies se están enfriando
rotas están las albarcas.
Cuanta babiza en la tierra
porque el hielo ya se marcha
arrastrar cuesta los pies
porque el barro es una lapa.
Los dedos están temblado
y las manos agrietadas
marcada dejan su huella
esas hojas con escarcha.
La noche ya está llegando
y camino de la casa
una mano en el bolsillo
y el azadón a la espalda.
Autor: JUAN GARCÍA INES
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